Слушайте, слушайте, и не говорите, что не слышали.
Так случилось, что Роканнон Урсулы К. Ле Гуин был мною прочитан (о, позор мне, позор и вечное презрение) лишь неделю назад. Слушайте, это невероятная штука. Мир Роканнона оплетает тебя понемногу — ветром в золотых волосах ореховокожих ангья, запахом трав. Ласково трется о кожу мягкой, теплой шкурой крылатых котов, вливается в уши смехом отчаянной Семли, которая отважилась отправиться на тот берег Ночи, и принести оттуда сокровище, достойное её мужа и господина. Почти одновременно он начинает делать страшное — дергать тебя за все живые нервы выбором между «найти» и «потерять», между стремлением к цели и отказом от неё. Поддает под ребра сапогом: откажешься — н никакого здесь-и-сейчас не станет, и жизни тебе в нем не будет.
И после еще вгоняет в тебя ржавые спицы — все уже сделано, все силы отданы, теперь, теперь должно быть... Будет, конечно будет. Больно и недолго, но будет.
«Отдай мне то, чего в своем царстве не знаешь».